Перечитываю «Властелина колец». В силу последних осознаний и изменений (чувство, что мне всю жисть-жистянку велели как оценивать и что думать, а теперь я неожиданно могу думать сама — переполняющее радостью чувство интеллектуальной свободы) многое перечитывается с огромным удовольствием и неожиданными выводами и пониманиями. Я как будто узнаю себя заново — выясняю, что мне действительно нравится, а что на дух не переношу. Не потому что так сказали умные мама и авторитарные мужчины, а потому что вот это мне нравится, а это — на дух не переношу. Я, по этим новым знаниям, оказывается, искренне люблю Толкиена. Иногда до мурашек.
О, Мория, о, Казад-Дум!
Мурашки эти по большей части напоминают своих сестриц, возникавших утром первого января, когда семилетняя Ирка просыпалась, вскакивала и бежала в большую комнату к ёлке, где у здоровенной щепастой крестовины ждали подарки от Деда Мороза. Обещание чуда. Что-то настолько важное, насколько не будет важным ничего во всей жизни после (эх мы, эскаписты!).

А на одном месте только что меня коротко тряхнуло, как от от пальчиков в розетке, и слезы покатились. Потому увековечу сию цитату незамедлительно:

«Песни как плоды, они поспевают в свой срок и своим чередом».
(Фангорн)

В общем, пока не спится, мы с ребятами пошли на Изенгард.
Всем спокойной ночи!